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曹操头风发作时，整个丞相府都屏住了呼吸。
“叫华佗来！”他按着几乎要裂开的头颅，咬牙切齿道。
那一刻，他是真的需要这位神医，需要他手中那枚能让人暂时忘却痛苦的银针。
华佗来了，还是那身洗得发白的青衫，还是那个装满奇奇怪怪工具的医箱。
当他施针的那一刻，曹操确实感到了一阵轻松，仿佛有人轻轻掀开了压在他头颅上的巨石。
“丞相，”华佗收起针，语气平静如常，“此病根深，非开颅不能除。”
就是这句话，让整个房间的空气凝固了。
开颅？曹操眯起眼睛，打量着眼前这个老人。
他在想什么？他背后是谁？是刘备，还是孙权？或者朝中那些表面上恭顺，暗地里却盼着他早死的大臣？
展开剩余77%“你要杀我。”曹操说得很轻，却像一把刀悬在了半空。
华佗没有辩解宝融配资，只是微微摇头：“医者，只救人。”
曹操不信，他怎么能信呢？
在这个人人都可能背叛他的世界里，他早已习惯了把每个人都当作潜在的敌人。
华佗太单纯了，单纯到不懂得，有些话在乱世里说出来，本身就是一种罪。
华佗入狱的消息传来时，许多人都沉默了。
他们知道华佗是什么人，那个走遍中原，为穷人富人一视同仁治病的神医；那个发明了麻沸散，让无数伤兵免于痛楚的医者；那个本可在任何一处地方受人敬仰，却选择留在最危险的许都的傻子。
有人去求情，曹操只是冷冷地问：“你要我拿自己的性命冒险？”
没有人敢再说话，在生存面前，真相又算得了什么？
狱中的华佗，出奇地平静。
他依然在整理他的医书，那些凝聚了他一生心血的方子。
看守他的狱卒忍不住问：“先生，你为什么不辩解？”
华佗停下笔，笑了笑：“疑病易治，疑心难医。”
这话传到曹操耳中，他只当是华佗的讽刺宝融配资，勃然大怒。
其实华佗说的是实话，他太了解曹操了，了解他每晚的头痛不只是因为疾病，更是因为那些数不清的猜忌、忧虑和恐惧。
那些死在他梦中的人，那些可能背叛他的活人，像无数根针，日日夜夜刺扎着他的神经。
华佗能治百病，却治不了这种深入骨髓的孤独与多疑。
行刑前那天晚上，华佗做了一个梦，梦见很多年前，他在山中采药，救了一只受伤的狼。
那狼伤好后，却始终不肯离开，日日守在他的草庐外。
直到有一天，华佗伸手想抚摸它，狼却猛地咬住了他的手腕。
醒来后，华佗没有怨恨，只是轻轻叹了口气。他明白，曹操就是那只狼，受伤太重，早已忘记了如何信任。
刑场那日，风很大，华佗看着远方丞相府的方向，忽然明白了什么。
杀死他的不是曹操，而是曹操身后那个巨大的阴影，那个由权力、猜忌和乱世铸成的牢笼。
在这个牢笼里，每个人都活成了惊弓之鸟，连最英明的主公也不例外。
刀落下的那一刻，华佗想的不是自己的命运，而是那个被他留在人间的青囊书。
他希望后来的医者，能在一个更好的时代行医，一个不需要时刻提防背后，不需要在救人与自保之间艰难抉择的时代。
曹操得知华佗死讯时，头风又发作了。
这一次，疼痛格外剧烈。
他恍惚间看见华佗站在他面前，还是那般平静地看着他。
“我能治好你的头，”华佗的影子说，“但你的心病，只有你自己能医。”
曹操猛地惊醒，冷汗浸透了衣襟。
窗外明月高悬，他却感到前所未有的黑暗。
那一刻他或许明白了，当他杀死华佗的同时，也杀死了那个可能被治愈的自己。
从此，曹操的头风再未好过。
每当夜深人静，疼痛袭来时，他都知道，这不是华佗的诅咒，而是他自己选择的命运。
在那个乱世，忠诚成了最奢侈的东西，而猜忌，成了最致命的疾病。
华佗死于这种病宝融配资，而曹操，将带着它直到生命的终点。
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